— Ты опять пересолила. Ну вот как так? Я же сто раз говорил, лучше не досолить. Анна, например, всегда сначала даёт Вадиму попробовать, а потом уже доводит до вкуса. В этом и есть забота, понимаешь? В мелочах. Олег произнёс это своим обычным поучительным тоном, лениво ковыряя вилкой в тарелке с жарким. Он даже не смотрел на Светлану. Он смотрел в телевизор, где шёл какой-то дурацкий сериал, и бросал слова через плечо, будто комментировал погоду. Для него это были просто слова, привычная приправа к ужину, как чёрный перец...

Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...