«Твой внук нам не родной, помогать не будем» — свекровь произнесла это так спокойно, будто обсуждала не живого ребёнка, а чужую собаку во дворе. Я стояла на её кухне с кружкой чая в руках и чувствовала, как горячий пар бьёт в лицо, а внутри всё леденеет. За стеной тихо стучали кубики — мой сын, Максим, строил дом. Смешное совпадение, да? Пока взрослые делили, кто кому родной, он строил дом из пластмассовых квадратиков. — Простите, как это — «не родной»? — переспросила я, хотя прекрасно поняла. Свекровь,...