Солнце еще лениво цеплялось за верхушки старых тополей за окном, а на нашей кухне уже пахло новой жизнью. Или, по крайней мере, свежесваренным кофе и поджаристыми гренками. Я стояла у плиты, и на душе было так же светло и солнечно, как на улице. Вчерашний день, проведенный в парикмахерском кресле, казался мне началом чего-то совершенно иного, яркого, смелого. Мне пятьдесят два. Возраст, когда в зеркале всё чаще видишь не себя, а уставшую женщину с потухшим взглядом, которая словно извиняется за свое существование...

– Здравствуйте! Вы бабушка Артема или его мама? – спросила женщина, стоя в дверях детского садика "Солнышко" с приветливой улыбкой. Елена, только что зашедшая в детскую раздевалку после работы, замерла от этих слов. Ей показалось, что из легких разом выкачали весь воздух. Она медленно повернулась к воспитательнице. Та стояла перед ней — молодая, лет двадцати пяти, с аккуратно собранными в хвостик волосами и внимательным взглядом. – Я его мама, – выдавила Елена. Ее голос прозвучал холодно и чуть выше обычного...