Не на того напали: воры украли кошелек у парня в Колумбии — тот оказался полицейским
Свекровь залезла в мой кошелек: «Ты богатая, а золовке детей кормить нечем...»
Марина почувствовала неладное еще в прихожей. В квартире пахло чем-то сладким, приторным — дешевыми духами «Красная Москва», которые так любила свекровь, и сгоревшим сахаром. Но дело было даже не в запахе. В воздухе висело то самое липкое ощущение чужого присутствия, которое возникает, когда в твоих вещах кто-то рылся. Она сняла пальто, аккуратно повесила его на плечики — привычка к порядку была у нее в крови, в отличие от остальных обитателей этой квартиры, — и прошла в спальню. Дверь была приоткрыта...
Муж молча наблюдал, как его мать роется в моей сумочке и достает банковские карты.
В тишине гостиной раздавался лишь один звук, от которого у меня внутри всё сжалось в тугой, ледяной ком. Это был звук расстегиваемой молнии на моей сумке. Я застыла в дверном проеме, словно пригвожденная к полу, не в силах сделать вдох. Только что вернулась из ванной, вытирая руки полотенцем, расслабленная, домашняя, и вот передо мной разворачивалась сцена, достойная дурного спектакля. На моем любимом велюровом диване, по-хозяйски развалившись, сидела Тамара Владимировна. Свекровь склонилась над...