Воздух в нашей маленькой квартире на пятом этаже пах остывшим кофе и пыльными книгами. Этот запах, когда-то казавшийся мне символом уюта, теперь вызывал лишь глухое раздражение, словно застрявшая в горле кость. Я сидела на подоконнике, обхватив колени руками, и смотрела, как за окном гаснут последние отблески заката. Москва тонула в сиреневой дымке, зажигая миллионы искусственных звезд. А мне казалось, что вместе с солнцем гаснет и последняя искорка тепла в моей душе. Максим ворвался в комнату, как врывается сквозняк через неплотно прикрытую форточку — шумно, внезапно и неся с собой холод...