— Галина Петровна, откройте, я знаю, что вы дома! — настойчивый мужской голос за воротами заставил женщину вздрогнуть. Она осторожно выглянула из окна. У калитки стоял молодой человек лет двадцати пяти, в джинсах и темной куртке. Лицо показалось смутно знакомым, но вспомнить, где она его видела, не получалось. — Что вам нужно? — крикнула она, не открывая дверь. — Поговорить. О наследстве моего отца. Сердце Галины Петровны забилось чаще. После смерти Анатолия прошло всего два месяца, и она только начинала приходить в себя...

Почему я боюсь, что "меня не услышат" Я много говорю. Пишу. Объясняю. Иногда даже пересказываю одно и то же, просто чтобы убедиться: ну скажи, что ты понял. Скажи, что это — не пустой звук. Потому что мой главный страх — не быть услышанным. Не в буквальном смысле, конечно. Если я скажу: «Передай соль», — передадут. Речь не о том. Речь о другом: о том, что внутри. О боли, которую трудно назвать. О тревоге, которая не влезает в одно предложение. О мысли, которая звучит как шёпот, а не как заголовок. Я боюсь, что если скажу — меня поймут не так. Или поймут, но не почувствуют. Или вообще скажут: «Да ладно, у всех бывает»...