День тот был по-летнему идеальным, из тех, что потом долго хранишь в памяти, как картинку из старого фотоальбома. Теплое, но не жгучее солнце пробивалось сквозь резную листву старых берез в городском парке, рисуя на траве дрожащие кружевные узоры. Воздух был наполнен ароматами цветущих лип, свежескошенной травы и тем самым неуловимым запахом беззаботного счастья, который бывает только в детстве. Мои дети, шестилетний Миша и четырехлетняя Катюша, с восторженным визгом носились по поляне, гоняясь за бабочкой, а мой муж Олег с улыбкой расстилал на траве наш старый, но любимый клетчатый плед...

– В тот день, когда родилась моя племянница, – рассказывает Ирина, утирая слезы, – родители напрочь забыли, что у них есть младшая дочь. – А сколько тебе тогда было? – спрашиваю. – Тринадцать. – А сестре? – Двадцать. Она со школы встречалась с одноклассником. Ну, а когда забеременела, они сразу заявление в ЗАГС понесли. Родители сначала были не в восторге, а потом их будто подменили. Как только Веру забрали из роддома, мама стала у них дневать и чуть ли не ночевать. Как же! Верочке тяжело, надо...