Память — странная штука. Она цепляется не за события, а за ощущения. Я не помню в деталях, как выглядела наша квартира в девяностые, но я до сих пор чувствую ее запахи. Утром она пахла маминой кашей на плите, ее духами «Красная Москва», которые она наносила капельку за ухо, и свежестью морозного воздуха из приоткрытой форточки. А вечером квартира пахла отцом. Машинным маслом, металлической стружкой, иногда — едким запахом краски. Это были запахи труда, запахи выживания. Мое детство пришлось на то самое время, которое сейчас называют «лихими девяностыми»...

Сквозь призму времени, что напрямую связано с нашей памятью, я вспоминаю её, свою первую любовь. Память… Иногда вспоминаешь былое, ушедших в лета события и людей, да так, что словно ты сейчас там, такой же молодой, полон жизненных сил и надежды… Беспечная юность, словно вечная весна… Казалось, что всё впереди, что жизнь вечна и ты всегда остаёшься таким… Да, были какие-то свои проблемы, которые сейчас, с горы прожитых лет, кажутся мелкими и ничтожными. Эх, если бы молодость знала, а старость...