— Насть, передай матери, чтобы борщ завтра не варила, мы с пацанами заказали тридцать килограммов мяса, будем жарить шашлык прямо на веранде, — раздался из коридора самоуверенный голос Артема. Я замерла у плиты, сжимая в руке старое полотенце. Мой зять, Артем, жил в этом доме уже семь месяцев, но за всё это время он ни разу не обратился ко мне напрямую. Я была для него прозрачной, неодушевленной деталью интерьера, неким функциональным придатком к кухне и стиральной машине. — Тема, ну потише, мама же здесь, — донесся робкий шепот моей дочери Анастасии...