Моё знакомство с этой историей началось в момент, когда я, Марина, девушка, чьё сердце трепетало, как пойманная в ладонь бабочка, вошла в дом своего мужа, Ивана Сергеевича. Он, Иван, был, надо сказать, человеком неплохим, даже, пожалуй, милым в своей интеллигентной нерешительности, с глазами, в коих, казалось, вечно отражалось некое удивление перед миром. Я, скромная архивариус, привыкшая к шелесту древних пергаментов и запаху остывшего времени, искренне верила, что наша любовь, пусть и не пылкая, но глубокая, послужит надёжным убежищем от всех мирских бурь...