В углу чердака, среди старых фотографий и пыльных коробок, Надежда нашла конверт. Без марки, без адреса. Внутри — письмо, написанное её рукой 15 лет назад. Мужу, который тогда, в тяжёлый год, сорвался и накричал на неё при гостях. Она помнила этот вечер: как ушла в спальню, как рыдала в подушку, как решила, что не простит. И не прощала — месяц, два, полгода. Обида жила в ней, как заноза, отравляя каждую совместную минуту. А потом случилось страшное — у мужа обнаружили опухоль. И все обиды вдруг стали такими мелкими, такими ничтожными...