Двадцать три года назад я забрала Машу из роддома — крошечную, красную, сморщенную как изюминку. Весила она меньше трех килограммов, кулачки сжаты, личико недовольное. Биологическая мать отказалась прямо в палате — восемнадцать лет было девчонке, учиться хотела, карьеру строить. Я тогда уже пять лет замужем была, а дети у нас все не получались. Врачи разводили руками — вроде здоровая. Муж мой, Николай, работал на пилораме, я — на почте в соседнем селе. Зарплаты маленькие, но на жизнь хватало. Дом свой, огород, куры во дворе...

— Хорошо, — Галина Петровна выпрямилась и посмотрела прямо в глаза невестке. — Я не извинюсь. Потому что была права. Андрей застыл. Он ожидал чего угодно, но не этого. — И знаешь что еще, сынок? — продолжила мать. — Лучше ты сейчас поймешь, кто тебе дороже — мать, которая тебя родила и воспитала, или эта... особа. Лена молча вышла из квартиры. Андрей стоял на пороге, раздираемый между двух огней. — Андрей, иди сюда, — позвала мать. — Поговорим по душам. Он медленно обернулся к матери. — Мам, ты понимаешь, что только что сделала? — Открыла тебе глаза на правду...