Ты как будто манекен 🖤
— Послушай меня! Я переезжаю к вам жить! У меня проблемы с жильём! А ты — жена моего покойного сына — нагло заявила мне свекровь
— Ань, ты как там? — голос мамы в телефоне звучал устало, будто и он прошёл через столько же боли, сколько и я. — Я волнуюсь. Я смотрела на старый обшарпанный стол, на котором стояла чашка с остывшим чаем. Пальцы дрожали. — Нормально, мам. Мы с Серёжкой держимся. Это была ложь. Я не держалась — я буквально разлагалась изнутри. Я цеплялась, как раненое животное за обрывок жизни: вцеплялась ногтями в подоконник реальности, скреблась в темноте одиночества. Цеплялась за Серёжу, как за последний смысл, как за спасательный круг посреди штормящего океана боли...
«2 года назад он ушёл со словами: "Без тебя мне лучше". Никто не ожидал, чем всё закончится»
В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...