– Люда, ты не видела мою синюю кофту? – Светлана, не стучась, вошла в комнату, как будто так и должно быть. Людмила Петровна не подняла глаз от книги. Пятый год одно и то же. Каждое утро, каждый вечер. Сестра врывается без спроса, ищет свои вещи, которые разбросаны по всей квартире. – Я твои вещи не трогаю, – устало ответила она. – А где же она могла деться? – Светлана начала рыться в шкафу, не обращая внимания на недовольство хозяйки квартиры. – Точно помню, вчера здесь лежала. – Света, может, ты посмотришь в своей комнате? – Да уже смотрела...

Душное марево воскресного вечера висело не только на улице, но и в гостиной квартиры моих свекра и свекрови. Воздух был густым и сладким от запаха жареной курицы и магазинного торта «Прага», который Тамара Ивановна, как всегда, с гордостью представила как «домашний». Я, Лида, сидела на краю жесткого диванчика с коленками, плотно сведенными вместе, и старалась жевать бесшумно. Напротив, развалясь в своем кресле, свекор Василий Петрович методично работал вилкой и ножом, громко чавкая. Андрей, мой муж, сидел рядом со мной, но эмоционально — где-то очень далеко, уткнувшись в экран телефона...