ПЕСНЯ МАМА | НА ДЕНЬ МАТЕРИ
— А что, надо предупреждать, чтобы к сыну приехать? Или у вас тут что-то происходит такое, что мать видеть не должна?
— Кто это там опять трезвонит? — недовольно пробормотала Ольга, откладывая стопку тетрадей. — Сергей, ты кого-то ждёшь? — Нет, никого, — муж даже не оторвался от газеты. Звонок повторился — настойчивый, требовательный. Ольга поднялась с дивана и подошла к двери. — Кто там? — Открывай, Оля. Это я. Этот голос Ольга узнала бы из тысячи. Галина Ивановна собственной персоной. И без предупреждения. Ольга бросила быстрый взгляд в зеркало, поправила волосы и открыла дверь. На пороге стояла свекровь с двумя огромными чемоданами...
Мама не хочет жить с тобой, иди к своим родителям — заорал муж через дверь, стоя посреди моей квартиры.
Гулкая тишина ванной комнаты была обманчива. Она не приносила успокоения, а лишь давила на барабанные перепонки, в которых все еще отдавалось эхо его голоса. Грубого, искаженного злобой, чужого. Мария прижалась лбом к прохладной поверхности двери, пытаясь отдышаться. Пальцы сами собой сжали край раковины так, что побелели костяшки. Ей казалось, что она сейчас рассыплется, как подгоревшее печенье, на тысячу мелких кусочков. И от этого не будет ни шума, ни боли — лишь пыль на кафельном полу. Ее полу...