Его слова повисли в воздухе, густые и тяжёлые, как дым после пожара. Она сидела на диване, прижимая к груди спящую дочь. Несколько минут назад в этой комнате царило уютное вечернее спокойствие, а теперь его будто вымели резким взмахом. Максим стоял посреди гостиной, отвернувшись к окну, за которым медленно гасли краски осеннего дня. Он только что вернулся с работы, ещё пахнул улицей и офисным кофе. — Яна, не драматизируй, — он провёл рукой по волосам, нервный жест, который она узнавала. — Речь не о прописке, а о временной регистрации...

Последние лучи сентябрьского солнца мягко освещали нашу кухню, окрашивая все в теплые, медовые тона. Это был тот редкий пятничный вечер, когда не нужно никуда бежать. Я, Рита, стояла у плиты, помешивая ароматный грибной крем-суп — фирменное блюдо, которое обожал мой муж Артем. Он сидел за столом, уткнувшись в ноутбук, но по расслабленным плечам я видела — работа окончена, он здесь, со мной. — Смотри, какая красота, — протянул он, поворачивая ко мне экран. Там было фото нашего будущего отпуска в Грузии...