В три часа ночи я стояла в собственной кухне и смотрела, как я сама режу хлеб. Не похожая на меня женщина. Не сестра и не дальняя родственница. Я, в моём старом халате с пятном от борща на рукаве, с моей родинкой над бровью и привычкой закусывать нижнюю губу, когда нож идёт слишком туго. Она даже обернулась так же, как оборачиваюсь я: сначала плечом, потом головой. - Маргарита? - сказала она моим голосом, и у меня в руке звякнула монтировка. Монтировку я, кстати, взяла не для неё. Я взяла её для мужа, потому что за три часа до этого нашла в гараже то, что он прятал под брезентом...