В одном старом-старом городе под старым-старым мостом жил совсем не старый тролль. Годков ему было совсем мало – триста пятьдесят лет. Все же знают, что тролли живут не меньше трёх тысяч лет. Поэтому нашего тролля можно назвать юношей. Этот мост построил ещё его отец. Он собрал со всей округи валуны и булыжники, камни и камушки, щебёнку и гальку и сложил из этого добра крепкий мост, по которому могли одновременно пройти тысяча всадников, и даже сотни слонов, если бы в этих краях водились слоны. А в широкой и массивной опоре моста старый тролль сделал комнату...

Должно быть, Менька действительно была в отчаянии, потому что без возражений повела меня в мастерскую отца. Я вошла в маленький домик с большим благоговением, будто в музей керамики. Уже лет сорок только в таких заведениях я встречала гончарные круги, которые приходилось крутить ногами, хотя свои первые горшки как раз делала на похожем. – Где берёте глину? – спросила, деловито поковыряв землю в ящике. – Копаем сами, – ответил Дайс. – Ну, разумеется, – фыркнула я и покосилась на Меньку. – А батюшка твой где брал? – Покупал привозную из Таера, – покраснела она...