Пятница, 18:30. Москва задыхалась в летней духоте, а я стоял на кухне нашего уютного дома в Одинцове и смотрел, как Валентина собирает чемодан. Пять лет назад я бы назвал её Валечкой, но теперь она была просто Валентиной — успешным корпоративным юристом крупной международной фирмы. — Напомни, на сколько ты едешь? — спросил я, наблюдая, как она аккуратно складывает деловые костюмы. — На неделю. Арбитражное дело в Париже, — ответила она, не поднимая глаз. — Знаешь, как эти французы любят всё усложнять...

— Танечка, а где документы на квартиру? — Григорий стоял у серванта, перебирая бумаги. — Гости сейчас придут на новоселье, хочу похвастаться. Татьяна обернулась от плиты, где булькал борщ для праздничного стола. — В сейфе, как всегда. А зачем они тебе? — Да так, покажу Петровичам документы. Пусть знают, в какой шикарной квартире мы теперь живём, — он улыбнулся той улыбкой, которая раньше растапливала её сердце. — Гриша, не хвастайся так. Мы же вместе эту квартиру покупали, я столько лет откладывала с каждой зарплаты! Григорий замер, потом медленно повернулся к ней...