Письменный стол в кабинете старшего лейтенанта госбезопасности Антона Беззубова был наглухо заставлен папками. Утренний свет просачивался сквозь пыльное окно и ложился неровными полосами на бумаги. Батарея под подоконником молчала, как и вся система в здании на набережной Мойки — отопление в этом крыле не работало уже третью неделю. Здание выстужалось, как погреб. И всё же — никому не было дела. Антон сидел, не двигаясь, будто слушал. В руках он держал дело номер сто тридцать шесть дробь двадцать четыре — тонкое, не особо примечательное...