– Марина, я подаю на развод. Ты превратилась в обычную скучную тётку, а я чувствую в себе потенциал для новой жизни. Мне нужна муза, а не кухарка с вечной мигренью. Эти слова прозвучали за завтраком, как выстрел в тишине. Тридцать пять лет брака перечеркнул один холодный, будничный тон. Игорь сидел напротив, аккуратно намазывая масло на тост, словно только что сообщил прогноз погоды, а не разрушил всю их общую жизнь. Марина застыла с кофейником в руках. Ей пятьдесят девять лет. Из них большую часть она посвятила этому человеку...