Духота в комнате стояла плотная, вязкая, словно кисель. Она липла к коже под слоем пудры, заставляла нарядное платье, купленное специально к юбилею, предательски впиваться в бока жесткими швами. Елена чувствовала каждое движение ткани: синтетическая подкладка царапала тело, напоминая, что пятьдесят пятый размер — это не просто цифра на этикетке, а тесная клетка, в которой она жила последние годы. Пятьдесят пять лет. Красивые, округлые цифры на торте, который томился в холодильнике, и тяжелая бетонная плита, давящая на грудь...