Петр усмехнулся. — Для кого-то Туз, а для кого-то Альберт Геннадьевич, — поправил мужчина угонщика. — Да-да, именно это я хотел сказать, — тут же ответил угонщик. — Так на кого работаешь? — спросил Петр. — На Трифона, — произнес мужчина. — То есть Дениса Валерьевича. — Звони ему, — приказал Петр. — Зачем? — угонщик побледнел. Он понимал, что ситуация явно складывалась не в его пользу. Ведь Трифон приказал ему присмотреться сначала к машине, мол, кто хозяин, что да как. Все-таки, дорогая иномарка, а не отечественный автопром...

Эта игра стала моим персональным адом, моей расплатой за грехи. Вот только что-то мне подсказывает, что искупление оных не предусмотрено правилами. Пока Скалаеву не надоест меня мучить, я буду вариться в этом котле… Когда двери Фабрики закрываются за мной, я понимаю, что даже скучала. Вот такой вот парадокс. С этим местом у меня связано куча воспоминаний, как хороших из жизни “до”, так и ужасных из “после”, но я не могу не отметить, что Марату удалось сделать из заброшенной Фабрики не просто ночной клуб, а что-то особенное...