— Ты что, опять потратила кучу денег на ерунду? — Артём нахмурился, разглядывая чек, который выпал из пакета с покупками. Лиза поставила на кухонный стол пакет, из которого выглядывала коробка с чаем — тем самым, с белыми типсами и нежным ароматом, о котором она мечтала последние два месяца, проходя мимо полки в магазине и каждый раз откладывая покупку «на потом». — Это мои деньги, Артём, — сказала она ровно, стараясь не поддаваться раздражению. — Мы же договаривались: раздельные бюджеты. — А это разумно, когда мы собираем на ремонт? — бросил он, откладывая чек в сторону...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...