Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

Запах хлорки и дешевого полироля въелся в кожу рук так глубоко, что Ольга перестала чувствовать даже аромат сирени, буйно цветущей за открытым окном. Она стояла на коленях посреди огромной гостиной Анны Петровны, методично оттирая несуществующее пятно с дорогого дубового паркета. — Нет, не так! Ты что, совсем безрукая? — голос свекрови резал воздух, как плохо натянутая струна. Анна Петровна сидела в кресле, величественно отставив мизинец с чашкой кофе, и наблюдала за невесткой, словно за цирковым пуделем...