— Вера Викторовна, другие отказались. Говорят — безнадёжно. Женщина в потрёпанной куртке сжимала сумочку так, что костяшки побелели. Она сидела на краешке стула, будто боялась упасть. От неё пахло дешёвым мылом и усталостью. Вера знала этот запах. Она чувствовала его двадцать пять лет. — Почему вы уверены, что он невиновен? — спросила Вера. — Потому что он мой сын, — ответила женщина. Голос дрожал, но слова были твёрдыми. — Я его родила. Я его знаю. Он мухи не обидел. А убить — не вынесет. — Это не доказательство...