— Ты скрывала от меня сына двадцать лет?! Как ты могла? — Игорь сжимал кулаки, глядя на тест ДНК. Марина спокойно помешивала чай ложечкой. Серебряная ложка тихо позванивала о фарфор, и этот звук почему‑то раздражал его ещё сильнее, чем её внешнее спокойствие. Она знала, что этот день настанет, но не думала, что Игорь явится именно сегодня — в день свадьбы их общего, но тайного ребёнка. — Перестань звенеть, — глухо бросил Игорь, опуская листки на стол. — Ну скажи уже хоть что‑нибудь. Марина вздохнула и аккуратно положила ложку на блюдце...

Максиму было восемь лет, когда он задал этот вопрос. Мы сидели за завтраком, он ел овсянку, а я читал новости. — Папа, а почему я не похож на тебя? Я оторвался от телефона. — Что значит не похож? — Ну у тебя глаза голубые, а у меня карие. У тебя волосы светлые, а у меня темные. — Сынок, дети не всегда похожи на родителей. Бывает, что берут от дедушек или бабушек. — А у дедушки Коли тоже голубые глаза. — У дедушки Коли. А у маминого папы какие были? — Не знаю. Мама говорит, он умер, когда я был маленький...