Начало: Предыдущая глава: Пять лет спустя... Заглянул в детскую. Ани не было. Трёхлетний Сашка сидел один на кровати в пижаме. - Доброе утро, сына. Где твоя сестра? - Он молча указал пальчиком на дверь. Саня вообще был не многословным. Отвечал коротко или просто жестом. В кого он такой молчун, я сам не понимал. Может в меня? Не, ну а что, я тоже не большой любитель поговорить. Хотя может Саня и разговорится потом с возрастом. Как я, например. - А ты что сидишь, баши-бузук, всё ещё в пижаме? Вставай, в ванную, умываться, зубы чистить, бриться...

Висел над Сосновкой август душный, тяжелый, как мокрая дерюга на плечах. Солнце с самого утра выкатилось из-за соснового бора медным тазом, раскаленным добела, и теперь к полудню застыло в выцветшем небе, изливая на землю такой жар, что воздух дрожал над полями струящимся маревом, будто сама земля испускала горячий вздох. Хороша была рожь в этом году, стояла стеной золотой, колос к колосу, тяжелая, налитая, шептала что-то на ветру свое извечное, о хлебе насущном, о поте и крови, что прольются при жатве...