Елена стояла у плиты и жарила котлеты на ужин для четверых. Пятьдесят два года, спина ноет после восьми часов за компьютером, а впереди ещё посуда, стирка и укладывание трёхлетней внучки. Из комнаты доносился голос зятя Сергея. – Алин, я же говорю, это не просто работа. Это продажа души системе. Я не могу писать тексты для рекламы памперсов. У меня есть принципы. Дочь что-то отвечала тихо. Елена сжала зубы. Принципы. У него принципы не позволяют зарабатывать, зато позволяют жить на тёщину зарплату и планировать второго ребёнка...

Воздух в квартире был густым и тяжелым, как вата. Он впитывал в себя все запахи — сладковатый аромат поминальных пирогов, приторный дымок церковных свечей и главное — запах горя, который, казалось, пропитал самые стены. Дина стояла у окна, глядя на медленно темнеющую улицу. В стекле смутно отражалось ее бледное, безучастное лицо с темными кругами под глазами. Тридцать пять лет. А чувствовала себя на все девяносто. Пустота внутри была такой всепоглощающей, что даже слез уже не оставалось. — Диночка,...