Михаил Оксанич Хоть красься, хоть не красься,  хоть в блонд, хоть в натурал,  не скроешь ты напастья,  не сменится финал! Хоть коротко, хоть длинно,  хоть наголо совсем,  в окне всё та же тина,  не смыть её ничем… Да, можно кардинально  отрезать, иль пришить,  но этим нереально  проблемы разрешить. Да, скроешься вуалью. Ну, раз! Ну, пять! Ну, сто! Но сделать...

Галина стояла в прихожей и смотрела на чужой шарф. Красный, шелковый. Висел на её вешалке, рядом с курткой мужа. — Откуда это? — прошептала она. Шарф был дорогой. Галина понимала в тканях — сорок лет шила и стирала. Такой не купишь в соседнем магазине. И запах... Чужие духи. Сладкие, назойливые. Руки дрожали. Она сняла шарф и положила на комод. Может, это подарок? Для неё? Но почему тогда висит на вешалке? — Петь, ты дома? — крикнула она в пустоту. Тишина. Муж уехал в гараж час назад. Сказал — до вечера будет возиться с машиной...