Холодный январский ветер бился в панорамное окно нашей новой квартиры, пытаясь прорваться сквозь тройной стеклопакет. Я смотрела, как снежинки хаотично мечутся в свете фонарей, и прижимала к уху телефон. Голос брата, Дениса, звучал обыденно, почти скучающе, будто он сообщал о покупке хлеба, а не о крахе моего прошлого. — Ты только не ори, Алин, — начал он, и у меня внутри всё сжалось. — Мы продали твою комнату. Риелтор сказал, сейчас самый пик по ценам. Тебе она всё равно больше не нужна — у тебя...