Это был тот самый вечер, когда всё казалось правильно: уют, спокойствие, ощущение близости с человеком, который не боится возраста, не играет в юношу, не притворяется кем-то, кем он не является. Мы познакомились не так давно - ему 52 года, обаятельный, умный, с мягким взглядом и хорошими манерами, казался тем, кого можно уважать, к кому не страшно прикасаться не только телом, но и душой. Он знал, чего хочет от жизни, не навязывался, говорил с достоинством, ухаживал не по шаблону, а по-человечески тепло и по-настоящему внимательно...

Вечер на даче был таким, что его хотелось намазывать на хлеб вместо масла. Тихий, густой, с запахом нагретой за день смородины и дымком от самовара. Виктор Степанович, крепкий старик семидесяти двух лет, который до сих пор мог подтянуться на турнике пять раз, сидел на веранде. Напротив него, поправляя шаль, улыбалась Елена Андреевна. Ей было семьдесят пять, но в глазах у неё прыгали такие чертята, каким позавидовали бы и двадцатилетние. — Витюша, а варенье-то у тебя в этом году — чистый мед, — сказала она, пробуя малину с ложечки...