— Варь, ну что ты как не родная? — сказал Виктор, даже не поднимая головы от телефона. — Люди к нам едут, а ты сидишь с таким лицом, будто на похороны собираешься. Варвара не ответила. Она стояла у плиты и помешивала деревянной ложкой суп, который булькал на медленном огне. Запах разносился по всей летней кухне - густой, наваристый, с копчёными рёбрышками и свежей зеленью с огорода. — Я не против гостей, — наконец сказала она, не оборачиваясь. — Я против того, что ты меня даже не спросил. — А что спрашивать? — Виктор отложил телефон и потянулся...