— А помнишь, как ты мне портфель в сугроб закинул в седьмом классе? И три учебника промокли насквозь? — Я надеялся, что ты заставишь меня их сушить. Вместе. На батарее в твоей комнате, — Кирилл криво усмехнулся и сделал глоток теплого виски из пластикового стаканчика. — Ну ты и дурак был, Кир. — Был. И, кажется, остался. Они стояли на полутемном балконе ресторана «Версаль» — лучшего (и единственного приличного) заведения их провинциального городка N. За тяжелой пластиковой дверью грохотала музыка...

Пакеты оттягивали руки так, что казалось, будто ладони удлинились на пару сантиметров. Даша шла к дому пружинистым шагом, потому что вечер обещал быть простым: разложить продукты, включить какой-нибудь сериал и не думать ни о чём до самого утра. В подъезде пахло краской — наконец-то покрасили перила, о которых жильцы просили полгода. Мелочь, но настроение подпрыгнуло 🌼 Телефон завибрировал в кармане куртки, и Даша, зажав пакет коленом, кое-как вытащила его. — Дашуль, ты где? — голос Димы был подозрительно бодрым...