Романс
— Я не позволю, чтобы мой сын жил с такой женщиной! Завтра же пойду к её начальству, — заявила свекровь, не зная, что невестка стоит за...
Тамара Петровна жила не в квартире, а в музее собственной непогрешимости. В её «сталинке» с высокими потолками время словно застыло где-то в конце восьмидесятых, но это был не запах старости, а аромат консерватизма. Накрахмаленные салфетки на комоде, хрусталь в серванте, который мылся дважды в год со специальным раствором уксуса для блеска, и тяжелые бархатные портьеры, надежно защищающие её маленький идеальный мир от вульгарной уличной суеты. Она всегда несла себя по жизни с достоинством английской королевы, случайно оказавшейся в спальном районе российского областного центра...
— Ты что, в этом на свадьбу сына пришла? Не позорь семью! — свекровь брезгливо оглядела простое платье свахи, перед всеми гостями.
Ирина стояла на пороге банкетного зала, словно на краю чужой, ослепительной вселенной. Воздух был густым от аромата лилий и дорогих духов. Хрустальные люстры роняли на белоснежные скатерти и полированный паркет тысячи бриллиантовых брызг. Каждый гость был живой витриной успеха: мужчины в идеально скроенных костюмах, женщины в шелках и бархате, чьи запястья и шеи обвивали змейки золота. На этом фоне её простое синее платье из крепдешина казалось не просто скромным, а вызывающе бедным. Это было её...