Серый конверт из плотной бумаги лежал на кухонном столе уже второй час. Елена ходила вокруг него кругами, словно это была не банковская выписка, а неразорвавшаяся мина времён войны. Хотя, если подумать, эффект от содержимого этого конверта был куда мощнее любого тротила. Внутри лежал листок с печатью, подтверждающий, что она, Елена Викторовна Скворцова, сорока пяти лет от роду, больше никому и ничего не должна. По крайней мере, банку. Она провела ладонью по клеёнке. Старой, в мелкий цветочек, местами протёртой до белых пятен...