Настя толкнула дверь своей двушки, предвкушая тишину и спасительную прохладу. Кондиционер, заботливо включенный с утра, обещал избавить от июльской жары. Но вместо долгожданного отдыха её встретил форменный кавардак. В прихожей, словно мусор после урагана, валялись чьи-то сандалии, детские игрушки и здоровенная дорожная сумка. А из гостиной доносился такой шум, будто там поселился цыганский табор. Настя замерла, машинально перепроверяя номер квартиры – нет, не ошиблась. Это её дом. – Кто здесь? – позвала она, с опаской пробираясь вглубь квартиры...

Я сидела на широком подоконнике нашей светлой квартиры, поджав под себя ноги, и смотрела, как город за окном зажигает свои огни. Августовский воздух был теплым и пах пылью после короткого дневного дождя. В руках у меня дымилась чашка ромашкового чая, а на душе было спокойно. Наконец-то спокойно. Последние пару лет были похожи на американские горки, где взлеты его «гениальных бизнес-идей» сменялись крутыми пике в финансовую неизвестность, а я была той самой страховочной сеткой, которая всегда ловила...