Тома резала лук кубиком, мелко, как папа любил. Нож стучал по доске ровно. За стенкой, на кухне, говорили сестра и брат — думали, что вода шумит и не слышно. — С Томки много не возьмёшь, — сказала Жанна. — Она же у нас экономная. Пусть торт берёт. И салаты. Ей и купить торт — за счастье. Витя хмыкнул. — А телефон от нас с тобой. По-крупному. Чтоб отец понял, кто чего стоит. Тома положила нож. Вода всё шумела. Лук щипал глаза, но это от лука. Папе семьдесят пять через три недели. Двадцать восьмого июня...