— Лен, я уже всё устроила с Ириной, — буднично бросила Тамара Семёновна, словно речь шла о чём-то совсем незначительном. — Она в понедельник к тебе придёт. Алёна оторвала взгляд от тарелки. За окном нависло тяжёлое ноябрьское небо, будто готовое пролиться холодным дождём. На столе дымился суп, рядом лежали румяные котлеты, ломтики чёрного хлеба и миска с салатом из свёклы. Тамара Семёновна разливала первое по тарелкам с той самой неторопливой обстоятельностью, которая всегда появлялась у неё, когда она сообщала о чём-то, что считала уже решённым...