— Ты мне больше не брат. Запомни это. И даже не мужик. Ты — пустое место, которое случайно носит мою фамилию. Я сказал это Стасу в лицо. Прямо в его кабинете, где всё блестит от хрома и пафоса. За моей спиной, на парковке под окном, ждал Даниил. Мой Даня. Сидел в моей «Киа», слушал свой рэпчик и даже не подозревал, что прямо сейчас, в этих стеклянных декорациях, рушится его вселенная. И моя, если уж на то пошло. А началось всё с долбанного бланка из военкомата. Даньке 18, весна, призывная комиссия...

— Твоя машина слишком хороша для декретницы, отдай брату, — сказал муж, аккуратно промокая салфеткой губы после ужина. Голос у Вадима был мягким, почти заботливым. Именно таким тоном он обычно сообщал мне, что на выходные мы едем копать картошку к его матери или что семейный бюджет в этом месяце не выдержит покупки нового пуховика. — Что, прости? — переспросила я, покачивая на руках засыпающего шестимесячного Артемку. Малыш чмокнул во сне, уткнувшись носом в мое плечо, и я машинально замерла, чтобы не спугнуть его хрупкий сон...