Я всегда мечтала, чтобы у моего сына были глаза его отца. Но когда эти глаза, точная копия карих, смеющихся глаз моего покойного мужа Миши, вдруг наполнились холодной, звериной ненавистью и упрекнули меня в самом чудовищном предательстве, я поняла — моя жизнь закончилась. — Ты всегда врала мне, — прошипел семнадцатилетний Артем, отступая от меня к окну, будто я была прокаженной. В его руке был зажат тот самый листок бумаги, который он вытащил из конверта с результатами генетического теста, подаренного на день рождения кем-то из «друзей»...

— Он говорит, что я разрушила семью. Что я всё придумала. Что его мать в больнице от моего ухода, хотя она на даче и всё в порядке с ней Прошла неделя. Анна сидела в своей съемной квартире на восьмом этаже панельной башни и смотрела на серое московское небо. За окном моросил мелкий дождь, такой же, как и в её душе. Дети были в школе. Игорь звонил каждый день — сначала с угрозами, потом с мольбами, потом снова с угрозами. Анна не брала трубку. Она читала его сообщения и удаляла их, не отвечая. Сегодня был вторник...