Виктор Павлович Громов всегда считал, что деньги — это кровь экономики. Но к шестидесяти пяти годам он понял горькую истину: иногда эта кровь становится ядом, отравляющим самых близких. В то утро он не поехал в офис головной компании «Монолит». Вместо этого он сидел в неприметном кабинете частной клиники, слушая монотонный голос кардиолога. — Виктор Павлович, я не пугаю. Я констатирую факт. Ваш «мотор» работает на честном слове и одной таблетке нитроглицерина. Вам нужен покой. Не «отпуск на Бали» с телефоном у уха, а настоящий покой...

– Пап, ну что за ерунда? – Максим захлопнул дверь и прошел в гостиную, где отец листал какие-то документы. – Артему машину за восемьсот тысяч, а мне триста в долг не можешь дать? Виктор Петрович поднял глаза от бумаг и спокойно посмотрел на старшего сына. – Максим, не горячись. Артему машина нужна для учебы, а ты вполне можешь добираться на работу общественным транспортом. – Серьезно? – голос Максима дрожал от возмущения. – Я три года снимаю квартиру, плачу за нее тридцать тысяч в месяц, это больше трехсот в год! А тут всего лишь первоначальный взнос за ипотеку...