— Эй, мелкий, отдай батон, это не твоё! — женский голос, резкий от неожиданности, прорезал утренний туман. — Не догонишь! — сорванный, сиплый голосок в ответ, и звук быстрых босых ног по асфальту. Он бежал, не разбирая дороги, прижимая к груди тёплую, душистую добычу. Его звали Лёшка, хотя это имя уже давно никто не произносил. Ему было десять, а может, одиннадцать. Время на улице течёт иначе. Он жил в «комнате» — так он называл свой дом из упаковочных холодильников и гофрокартона, притулившийся в глубине заброшенной стройки...

— Пожалуйста, Артем, не бросай меня! Мне страшно, понимаешь? Если что-то случится, то я одна… Я не справлюсь просто! Артем, ты даже в выходные меня бросаешь и куда-то убегаешь. Что значит «я придумываю»? Вон, почитай документы, которые я из больницы принесла! Угроза у меня, понимаешь? Дочь наша просто может не родиться! *** Лиза плотнее закуталась в объемный шарф, пытаясь спрятать нос. От поликлиники до дома было всего две остановки, можно и на автобусе, но врач сказал: «Гулять, милочка, дышать воздухом, но без фанатизма»...