— Мам, я же сказала — дома ты! Господи, да сколько можно! — Алена швырнула половник обратно в кастрюлю, суп выплеснулся на плиту. Мария Васильевна поджала губы, руки задрожали. В глазах мелькнул испуг — она опять что-то сделала не так. Только вот что? — Прости, доченька... А где дом? Алена вцепилась в край стола. Костяшки побелели — нет, не побелели, это клише какое-то дурацкое — просто пальцы вцепились так, что ногти впились в дерево. Двенадцатый раз за вечер. Двенадцатый. Она считала. — У меня, мам...

Давайте я закрою сегодня тему с Женьком и его поездкой в Москву, чтоб больше к ней не возвращаться, тем более что как раз не так давно эта история закончилась. Значит, так. Я совершенно не против переездов из провинциальных мест в столицы. Вот совершенно. Но для того, чтоб в Москву не только съездить, но еще там зацепиться и остаться, у человека должна быть цель. Даже вот так. ЦЕЛЬ. Какая? + Выйти замуж за москвича. Любишь-не любишь, это уже дело десятое. Ну вот есть девчонки, у кого такая цель есть...