Когда жизнь, плавно текущая, как спокойная летняя река, вдруг натыкается на невидимый порог и с ревом обрушивается вниз, в пену и водовороты. Для меня таким порогом стал один телефонный звонок. Обычный вторник, душный июльский вечер. Я сидел в своей маленькой городской квартире, которая служила мне одновременно и офисом, и крепостью, и пытался сосредоточиться на отчете. Воздух плавился, гудел кондиционер, за окном переругивались автомобильные гудки. Всё как всегда. На экране ноутбука мигали цифры, а в голове звучал негромкий, чуть дребезжащий от старости голос...

Конец дня выдался тяжелым. Клиенты капризничали, отчеты не сходились, и единственным желанием Алины было добраться до дома, снять туфли на высоком каблуке и заварить большой чайник мятного чая. В лифте она прислонилась лбом к прохладной стенке, мечтая о тишине и покое.  Открыв дверь ключом, она сразу почуяла неладное. В прихожей пахло чужим парфюмом, сладким и тяжелым. Из гостиной доносились приглушенные голоса. Не раздеваясь, Алина зашла в комнату и замерла.  Ее муж, Максим, сидел на диване, его поза была неестественно скованной...