Спросите меня:"Что такое писать?" И я Вам на это отвечу: "Писать для меня все равно,что дышать, Что солнце встречать на рассвете. Писать - это в небе бескрайнем парить, Свободный полет ощущая. Писать для меня все равно,что любить, Быть чувствами полной до края, Забыть про преграды,про слово "НЕЛЬЗЯ", Не помнить о невозможном. Писать - выражать через строки себя И может быть искорку Божью." 2003 г. Сегодня одна из моих читательниц в комментариях к стихотворению сказала, что, чтобы Так писать, нужно глубоко чувствовать...

Начало. Привкус железа и густой, как патока, воздух. Воздух в нашей, Олега и моей, квартире на последнем этаже, казалось, имел вкус. Отвратительный. Смесь его одеколона – тот резкий, навязчивый сандал, что он покупал только в Европе, – и застарелого сигаретного дыма, который въелся даже в шторы. И ещё… запах моего страха. Я, Лена, тридцать один год. Стою у панорамного окна, вижу только свое бледное, почти прозрачное отражение, а за ним, далеко внизу, поблескивают вечерние огни города. Девять лет назад, когда я ещё была просто Леной, а не «женой Олега», я верила, что буду жить иначе...