Смоленск. Ночь. Душная и липкая, как проклятие. Даже несмотря на то, что с неба непроглядной стеной льет дождь. Такое впечатление, будто сама природа рыдает над человеческой глупостью. Злата стояла под дырявым навесом старых входных дверей приюта «Надежда для всех» и сжимала пальцами воротник капюшона. Вода стекала по рукам, просачивалась сквозь кеды и холодила тело где-то под лопаткой. А рядом - сутулая фигура, обмотанная лохмотьями, с влажными волосами, прилипшими к щекам и полностью скрывавшими черты лица...

Было это когда-то очень давно. Настолько давно, что почти похоже на неправду. На дворе был год 1988-й, на улице свирепствовала зима, которая была не близко, как любит об этом упоминать в своих произведениях Джордж Мартин, а именно вокруг, поскольку жил я тогда в далеком северном городе европейской части России, являющейся частью СССР - городе Воркута. С компанией приятелей я вышел прогуляться во дворе, невзирая на мороз градусов так -25-30. Тут вижу - к нашей компании бежит очередной мой знакомый...