Воскресенье пахло мамиными пирогами с капустой и детством. Алина, уставшая после недели жестких дедлайнов в студии дизайна, с наслаждением растянулась на старом родительском диване. В их «хрущевке» было тесно, уютно и по-особенному безопасно. Отец, как всегда, ворчал на телевизор, где шла повторная трансляция футбольного матча. — Ну что этот бестолковый в центре делает? Смотреть противно! — бормотал он, но с экрана не отрывался. — Пап, они же уже выиграли, ты знаешь счет, — лениво заметила Алина, уткнувшись носом в книгу...

– Опять обманул меня? Я тебе больше не верю ни единому слову, — сказала я, отвернувшись и не желая больше его видеть. – Да в чем я обманул-то? — голос Николая звучал устало и раздраженно. – Ты опять придумываешь. Третий вечер подряд мы ругались по телефону. Наш пятилетний роман трещал по швам, и каждый разговор только ускорял неизбежное. – Я не собираюсь это обсуждать. Считай, что между нами все кончено, — отрезала я и нажала на красную кнопку. Мобильный тут же завибрировал, но я отключила его. Всё...