— Слушай, я больше не могу. Опять совещание в девять, потом три звонка с Лондоном, потом ещё этот отчёт… — Марина швырнула ключи на полку, и они звякнули так, будто сами устали от этой рутины. — Я просто не могу больше притворяться, что мне это нравится. — А кто тебя заставляет? — спокойно спросил Игорь, не отрываясь от сковородки. На ней шипело что-то масляное, пахло луком и горелым маслом — по-домашнему, но без всякого пафоса. — Ты сама себе начальник. Сама себе судья. Сама себе тюрьма. Марина замерла...