Августовский вечер тянулся липкой тишиной. За окном шуршали тополя, старый холодильник негромко урчал, на столе остывал чай с мятой. Марина закрыла ноутбук с таблицами записи клиентов и потянулась — спина, как струна. Сын в комнате тихо сопел, оставив настольную лампу включённой — завтра контрольная, готовился допоздна. Всё спокойно. Наконец-то. Телефон вздрогнул на подоконнике. Сергей. Тот самый, который два года назад захлопнул дверь квартиры вместе с общими мечтами. Марина смотрела на экран, пока звонок не стих...

Петьке задали написать эссе. Это было наказание за прогулы занятий и прочие его мелкие недочеты. На дворе буйствовала весна, душно пахло черемухой, особенно в этом году пышно цветущей, Петру хотелось романтики, долгих прогулок, томных взглядов, жарких поцелуев, но жизнь распорядилась иначе. И не в учебе тут дело… Петр Тимохин проснулся, как всегда, рано, ведь надо варить кашу, оглядел беспорядок в комнате, поправил сползающее на пол одеяло на кровати младшей сестры Нины, почесал грудь и очередной раз проклял, на чем свет стоит, "русичку" с ее дотошностью...